Nunca imaginei que chorasse tanto — principalmente à frente de toda a gente. Mas quando o Rex, o companheiro reformado do meu tio, que era um K9, saltou para o caixão, algo dentro de mim partiu-se.
O tio Mateo era um veterano de combate calejado, o tipo mais duro que existia. Depois de duas missões, voltou para casa com Rex, um elegante pastor alemão preto que provavelmente lhe salvou a vida mais vezes do que qualquer um poderia contar. Eles eram inseparáveis. Rex permaneceu mesmo ao seu lado após o serviço, continuando o trabalho de busca e salvamento por mais cinco anos. Quando o tio Mateo faleceu devido a um problema cardíaco, todos sabíamos que o Rex iria sofrer profundamente. Mas nada me preparou para o que aconteceu naquele dia.
A cerimónia foi solene e respeitosa — as honras militares, a cerimónia da bandeira, tudo. Eu estava ao lado da minha mãe, apertando-lhe a mão com tanta força que provavelmente deixei marcas. Enquanto levavam o caixão para o local, alguém tirou Rex da caixa. A princípio, aproximou-se, farejando, quase como se estivesse confuso sobre onde estava Mateo.
Depois, sem aviso, saltou. Sem rosnar, sem ladrar — apenas um gemido suave e de cortar o coração enquanto jazia sobre o caixão, com a cabeça apoiada na bandeira dobrada. O quarto ficou completamente em silêncio. E então ouvi. Homens adultos a soluçar. A minha prima a cair de joelhos. Até o padre teve de parar por um instante.
E depois — o que aconteceu a seguir ainda me assombra — Rex começou a arranhar o caixão, como se estivesse a tentar entrar. Foi então que o agente funerário correu para o retirar. Mas eu interferi, bloqueando-lhe o caminho.
