“Não me interessa se não podes pagar o bilhete”: o motorista chutou uma pobre avó para fora do autocarro, e poucos minutos depois algo inesperado aconteceu 😱😱
Lá fora, chovia torrencialmente, como uma melancolia outonal. A água escorria pelas janelas do autocarro. As pessoas estavam em silêncio: umas mexiam no telemóvel, outras olhavam pela janela, outras apenas dormitavam, embaladas pelo rugido do motor e pela chuva torrencial.
O autocarro parou numa pequena paragem de autocarro – uma cobertura inclinada, um banco molhado, nenhuma alma por perto. E de repente, vinda da escuridão, sob as gotas pungentes, uma senhora idosa, baixinha, com uma capa de chuva surrada e um embrulho na mão, aproximou-se da porta. O seu cabelo estava emaranhado em madeixas molhadas sob o cachecol, e os seus sapatos estavam encharcados.
O condutor olhou pelo retrovisor e premiu o botão com relutância. As portas rangeram, permitindo que uma senhora idosa entrasse no carro.
A velha subiu pesadamente para o degrau, agarrando-se ao corrimão. Algumas gotas da sua manga caíram no chão de borracha.
“Avó, o meu bilhete”, disse o motorista, cansado, sem virar a cabeça.
“Não tenho nenhum”, respondeu ela calmamente, aproximando-se um pouco mais. A sua voz era baixa, mas firme. “Mas eu preciso. Preciso mesmo de ir para casa. Preciso de medicamentos.”
O condutor virou-se bruscamente para encará-la.
— Toda a gente precisa! Eu, eles, tu. Todo o mundo tem problemas. Sem bilhete – a saída.
“A pensão é depois de amanhã…”, sussurrou ela. “Eu dou-to. Eu prometo.”
“Não preciso de promessas. Preciso de um bilhete”, atirou, levantando-se da cadeira. “Regras são regras. Sem bilhete, estamos fora.”
A velha assentiu silenciosamente. Sem súplica, sem indignação. Ela virou-se para as portas e saiu. A bolsa que tinha na mão tremia ao vento. Um segundo depois, as portas fecharam-se atrás dela com um chiado surdo.
O condutor voltou ao seu lugar e pisou o acelerador. O autocarro seguiu em frente como se nada tivesse acontecido.
Mas depois algo inesperado aconteceu.
Algo estalou no ar. Como se uma corda invisível tivesse sido esticada entre os passageiros.
“Ele não tem consciência”, disse uma senhora idosa com um lenço na cabeça.
“Uma senhora tão velha… À chuva”, acrescentou o rapaz, olhando pela janela.
“Temos de fazer alguma coisa”, disse a mulher com a criança.
E então um homem levantou-se e disse em voz alta:
– Já que temos aqui estas regras, significa que ninguém vai pagar.
– Isso mesmo! – respondeu alguém da última fila. – Chegaremos lá de graça, como a avó queria.
Um a um, os passageiros começaram a aproximar-se do compostor e a retirar os bilhetes – não compostados. Alguns simplesmente rasgaram-nos ao meio, exibindo-os, e colocaram-nos no parapeito da janela. Aqueles que estavam prestes a comprar – esconderam o dinheiro de volta nos bolsos.
O condutor viu a cena no espelho e empalideceu.
– Ei! Que raio é isto?!
“É justiça”, respondeu calmamente o homem à saída. “Não vamos pagar por crueldade”.
O condutor travou bruscamente. O autocarro parou. Saiu da cabine, olhando para as pessoas como se fossem traidoras.
– Mas eu sigo as regras!
“E nós somos a consciência”, respondeu o rapaz à porta das traseiras. “Se tivesse perguntado educadamente e pensado com a cabeça, ninguém se teria oposto.”
E então uma rapariga da primeira fila levantou-se e caminhou em direção à porta.
– Vou atrás da avó. Tenho a certeza de que ela não está longe. Quem está comigo?
Duas pessoas, um homem e uma mulher, levantaram-se e saíram à chuva, partilhando um guarda-chuva com os três.
Quando regressaram dez minutos depois com a Avó, encharcada, a tremer, mas sorridente, todo o autocarro aplaudiu. Alguém lhe ofereceu um lugar, alguém lhe entregou um lenço seco, alguém lhe entregou uma barra de chocolate.
E o motorista abriu silenciosamente as portas e saiu para a chuva. O seu substituto apareceu apenas uma hora depois.
